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child poetry

mon fils est mort et je suis aveugle allant
quand vous venez ce soir
en septembre
un mot de vol d'ici et là
laissez-moi se déplacer lentement par la rue
il parle pas bien
ceux sur le supérieur indiquent qu'elles vous connaissent, la terre -- elles sont des menteurs
dans des nombres mournful
au-dessus du fleuve ils montrent à moi
une fois ce gazon mou
qui est le coureur dans les cieux
je ne puis pas toujours sentir son greatness
allé avant nous
hors de la fenêtre une mer des arbres verts

 



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