gothic poetry

quelque part j'ai lu un conte étrange, vieux, rouillé
bien que je sois peu en tant que toutes les petites choses
roses et or
sommeil, frère gris de la mort
l'odeur du s'est levée si faux, les épines si vraies
laissez-moi être triste
voyez, de cette contrefaçon de lui
dans des vos bras était le plaisir immobile
dans la sphère
la neige chuchote au sujet de moi
je ne prie pas pour la paix
désolé et seul
je sais ce que vous allez dire
de nos endroits cachés