prose poetry

son gris bascule toujours la tour au-dessus de la mer
le jour est fait
ainsi tombé
je suis las d'être amer et las d'être sage
la femme a beaucoup manqué, comment vous appelez à moi, appel à moi
le bonbon avec la fougère et s'est levé
je dédaigne mes amis davantage que vous
je sais pas où
nous n'étions pas beaucoup
vous pensez, mon garçon, quand je mets mes bras autour de vous
fleur blanche de mousse, fleur rouge de flamme
un poèt, ayant pris le frein outre de sa langue
la pluie plus de, et l'air brillant