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poetry archive

sous la feuille sombre de laurier
le jour est fait
une ombre grise mince sur le bord de la pensée
mon amour vrai de son oreiller a monté
si le tueur rouge pensent il massacre
mais je ne puis pas vous lire maintenant
elle doit retourner, elle a dit
il y a une heure du repos paisible
je vous ai détesté
les drowses pâles de jour sur l'occidental trempent
au-dessus du fleuve, sur la colline
comme lui à qui esprit dans la flamme du midi
et pendant que nous marchions l'herbe a été faiblement remuée
indéfiniment

 



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