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poem for pastors

elle boite avec stopper le pas douloureux
dans le port de New York
comme lui Ă  qui esprit dans la flamme du midi
je sais ce que vous allez dire
si le tueur rouge pensent il massacre
cette cuvette argentée antique du mien
une pensée gentiment solennelle
jusqu'Ă  sa fenĂŞtre de chambre
ma douleur, quand elle est ici avec moi
tressé et tissé
robuste, humble-abeille de somnoler
il est vrai que vous disiez que les dieux sont plus d'utilisation à vous que des fées
et avec l'oiseau de ronflement

 



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