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suicide poem

dans des vos bras était le plaisir immobile
quatre-vingts ans ont passé, et plus
pour la vérité, pour l'amour
quand j'étais a enfoncé à Londres
donnez-moi la faim
quelque part j'ai lu un conte étrange, vieux, rouillé
pour pouvoir voir chaque côté de chaque question
le soleil a fait un pas vers le bas de son trône d'or
comment j'aidez vers la droite le monde qui tourne mal
il aurait même sa plaisanterie
et ils marchaient toujours dessus
les nuances de la nuit tombaient rapidement
un, comme part d'un arbre

 



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