lyric poem

cette année
ma mère me tortille des roses humides avec la rosée
pourquoi sont les choses qui n'ont aucune mort
la femme a beaucoup manqué, comment vous appelez à moi, appel à moi
une fois ce gazon mou
bien que je sois peu en tant que toutes les petites choses
regardez avec les yeux longing et savez que je suivrai
sommeil gentiment dans vos tombes humbles
je remplis cette tasse
dans toutes les choses non parlées de
maintenant tandis que mes lèvres vivent