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narrative poetry

et pain de breaketh pas plus
la dame, votre coeur s'est tournée vers la poussière
cette cuvette argentée antique du mien
une brume entraînait une réduction
il y a trois ans d'aujourd'hui
quelque part j'ai lu un conte étrange, vieux, rouillé
gros mâles noirs dans une salle de vin-baril
très bien, vous libéraux
je me tiens par temps gris froid
nous avons aucune honte?
tristement parlant
un regard est mais un rayon
treize ans toujours
j'ai fait un voeu par le passé, un seulement

 



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