thanksgiving poem

ma mère me tortille des roses humides avec la rosée
à partir des prés riches avec du maïs
elle boite avec stopper le pas douloureux
quand je suis retourné au coucher du soleil
polit le dernier âge, le prochain avec espoir est vu
musing, entre le coucher du soleil et l'obscurité
quelle chance spiteful vole des unawares
un ciel qui n'a jamais connu le soleil, la lune ou les étoiles
est souvent il pas aussi?
maintenant que je me suis refroidi à vous
bruits qui tâchent de déchirer
je ne brûle aucun encens
pourquoi
j'ai dit