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short poem

je secoue mes cheveux dans le vent du matin
la noblesse de la mort encore
le long d'une rive
enveloppez la terre par temps nuageux
ne soyez pas fâché avec moi
sous la lune de moisson
le mystère le plus foncé et le plus étrange
désolé et seul
j'ai vu la première poire
en septembre
environ porté plainte au maître
les cieux qu'ils étaient ashen et sobre
l'air est plein de l'aube et du ressort
et ainsi elle va

 



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