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son poem

pour vêtir la pensée ardente
elle était beaucoup et beaucoup d'il y a une année
au-dessus du fleuve, sur la colline
ont eu lui et I mais réuni
en septembre
mon fils est mort et je suis aveugle allant
pourquoi faites-vous toujours stand tremblant là
le roulement triste du tambour insonorisé a le battement
je vais ma manière complacently
là où je trouvez-vous
pourquoi sont les choses qui n'ont aucune mort
fleur blanche de mousse, fleur rouge de flamme

 



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