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teen poetry

ma mère me tortille des roses humides avec la rosée
je descends les chemins de jardin
une ombre grise mince sur le bord de la pensée
n'accrochez aucune guirlande
peut-être
l'air est plein de l'aube et du ressort
ils peuvent parler de l'amour dans une petite maison
je vous chante
j'au-dessus-avais préparé l'événement
vous faites entendre
une lueur d'or dans le gloom et le gris
le parfum est venu

 



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