cowboy poetry

elle doit retourner, elle a dit
la noblesse de la mort encore
je meurs
mi plaisirs et palais bien que nous puissions errer
sous la lune de moisson
le ciel
au-dessus du fleuve ils montrent à moi
l'air est comme un papillon
ma douleur, quand elle est ici avec moi
les longs couloirs de marbre resounding
à l'aube, il a dit
en tant qu'elle
la nuit est foncée, et les vents d'hiver
cette cuvette argentée antique du mien