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grandma poem

ma mère me tortille des roses humides avec la rosée
la noblesse de la mort encore
la lumière retirée
mon fils est mort et je suis aveugle allant
ombres étendues le long de broadway
elle était beaucoup et beaucoup d'il y a une année
truely
pourquoi puis, la nécessité nous voient?
environ porté plainte au maître
il parle pas bien
les montagnes ils sont les gens silencieux
comme un homme nu je vont
et ils marchaient toujours dessus

 



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