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poem

le vieil ouest, le vieux temps
je ne brûle aucun encens
l'aube était vert pomme
musing, entre le coucher du soleil et l'obscurité
fleur blanche de mousse, fleur rouge de flamme
pour venir tellement bientôt à ceci a imaginé l'obscurité
mélancolie, bleu il était
qui est le coureur dans les cieux
le merriment sans fin et idiot des étoiles
une fois ce gazon mou
je me demande parfois s'il est vraiment vrai
l'obscurité
laissez-moi se déplacer lentement par la rue

 



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