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prose poetry

pour ces bras blancs au sujet de mon cou
ce qui je vous doivent
c'était l'automne de l'année
babylon -- où je vais rêver
il y a d'un que ce I par le passé a aimé tellement
gros mâles noirs dans une salle de vin-baril
je ne puis pas vous dire maintenant
je ne puis pas toujours sentir son greatness
je me tiens par temps gris froid
et mon nom est véridique
bougies se renversant en longueur dans des bidons de tomate
descendu à l'aube des collines windless
comme je me trouve couvert dedans, examiné dedans
de la chanson et du rêve pour jamais allé


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